Uzbequistão

Edvard Munch - Madonna

Ele tinha a fala mansa, grave, pausada, com um ritmo próprio, como que sempre a falar sem a pressa de concluir o raciocínio. Mas sim, ele sempre concluía o raciocínio. Podia no meio de tudo isso, abrir um parêntese infinito, voar longe, muito longe mesmo, e depois de muito tempo retornar ao exato momento onde o parêntese foi aberto e continuar o assunto sem perder o fio da meada. No início ela não entendia muito bem aquele ritmo, talvez ela não estivesse em sintonia com aquela falta de pressa, então não era incomum ela atravessar a fala dele, com alguma pergunta impaciente, ao que ele respondia com uma breve pausa e um gesto da cabeça e da mão, que sinalizavam para que ela esperasse, como se dissesse ‘tenha calma, eu vou chegar lá.’ Então ele continuava falando e depois de algum (podia ser muito) tempo,  ele respondia a pergunta dela. Passavam horas conversando, masturbação mental, sexo verbal, prosa imbuída de prazer. Ela adorava conversar com pessoas que realmente sabiam ouvir, o que era raro de encontrar. E ele, definitivamente, era uma dessas pessoas. Sempre ouvia atento ao que ela tinha a dizer, ponderava, concordava ou discordava. Então era a vez dela de tomar emprestados os olhos dele e absorver a realidade pela sua percepção. Analisava e então contra-argumentara, concordando ou discordando. Às vezes discordava propositalmente dele, só para vê-lo ir mais longe. Ás vezes ela precisava pensar no que ele lhe dissera por dias a fio, a fim de tentar digerir tudo aquilo. Nessas ocasiões ela constatava que não era possível beber de um só gole, era necessário saborear com vagar. E então retomavam o assunto e a conversa fluía sempre. E iam longe os dois, mas nunca chegavam a lugar algum. Talvez a biblioteca de Alexandria separasse estes corpos também. O prazer, para ela e para ele, estava na viagem, no caminho a percorrer, e não em qualquer destino. Não queriam chegar ao final. Mas hoje era diferente. Ela olhava para ele sem ouvir o que falava, pois estava imersa em seu turbilhão interno. Submergindo de seus pensamentos, o olhar fixo nele, ela ouvia algo sobre os povos primitivos do Uzbequistão. Em que maldito canto do planeta estava plantado o Uzbequistão, afinal? Em outro momento ela teria ouvido encantada toda e qualquer teoria maluca a respeito dos povos primitivos da droga do Uzbequistão, mas não hoje. Hoje uma água diferente se agitava nela, mas ele insistia em ficar na superfície, e aquelas palavras todas brotando da boca dele, funcionavam como uma bóia poderosa a qual ele se agarrava com força. Talvez a água dela fosse turva demais. Talvez não fosse nada disso. Ele sentia medo daquele mergulho? Ou só não queria mergulhar? Ela não sabia a resposta e já sentindo a pele murchar pelo tempo em que aguardava por ele dentro da água, o Uzbequistão funcionava como um ‘Será que chove?’, algo como um comentário trivial para amenizar a atmosfera, preencher o silêncio indesejado, evitar o mergulho. Com a pele enrugada até os ossos por aquela eternidade interminável, ela decidiu sair da água e saindo da água era inevitável entrar na razão, e entrando na razão decidiu ir embora. Mais uma vez.